Espiral.

Das vezes que minto, sinto cada folha que dança ao vento e caio. Sinto as mãos trêmulas de uma dor não vista, é o artista seco d'arte. A comida do dia, desenhos mal grafados, finais ilimitados. Ouço os carros que correm num círculo sem fim. Não me sinto e ainda assim não vejo nada além de mim.
Aparentemente deslavada, sou vazia feito feliz amada, que de descarada é as vezes nada. Que seja! Nessas ruas nada desertas avisto o fio que jaz. A morte não vem mais. Não venha!
Sou eterna sem saber. Brilho um brilho que faz doer e todos olhos podem nada ser quando assim os quero. Já deixei a modéstia, imediatamente ao saber das tendências. É que gosar do dom é mais recompensante. Ainda que as mãos nada sadias implorem o vinho que eu mesma quis ser.